Человек за письменным столом

Много ль нужно тебе, человек мой уставший?
Чем ты Сердце наполнишь своё, на дорожку лихую присесть опоздавший?
Гордо: или дойти, сил найти - доползти,
В конце дня, до квартиры своей обветшавшей..
Кофе молотый ты вскипятишь, просто сядешь за стол, помолчишь.

Сесть за письменный стол, устремив взгляд в окно..
- Когда сумрак в душе, а на Сердце - немое кино.
Не отдушина ль в этом твоя? Не разгадка?
Засыпаешь в вагоне метро ты украдкой.
Сколько ты прошагал? Километры мелькали, и метели встречали,
Только голуби знали: сколько мысленно ты горевал, но об этом смолчал.

- Не солгали. Не умеют лукавить они, воробьи и синицы:
Сколько б ни было снега, безконечного, вязкого бега.
Всё равно, приближенье твоё кто-то ждёт, в ком-то радость и нега.
От твоих, человек, безутешных молитв, и разбега.
В Небеса дух, сверкая, разбегаясь промчится.
Но она всё ж, случится, ты слышишь? Всё же случится.

Мимо холода, стылой той тишины, сквозь пустых остановок трамвайных..
Пронесёшься ты Мыслью, мимо скверов сугубо печальных.
Вдоль замёрзших дорог, и рутин привокзальных.
Опостыленность сгинет, ты найдешь средь зимы сад чудесный, хрустальный.
Где повеет теплом, и восход новой жизни твоей заструится, 
И весна вдруг, ты мой дорогой, всё ж, однажды случится.