Рыдающая гитара

Идя по комнате, задел рукой гитару.
И звук струны, возник тут, как вопрос:
«Ну, как прошло всё? Что повесил нос?
Опять ты думаешь, стал слишком старым?»

-Теперь другая дума на уме,
Вот-вот нагрянет в гости день рождения!..

-Чем он пугает гитариста «гения»?

-Ты представляешь, сколько будет мне?

-Я тоже старая. Зовёшь меня старушкой.
Но я не плачу и не дребезжу…

-Конечно, милая, понятно и ежу,
Ты, хоть гитара, всё-таки игрушка!
Но, что не можешь плакать, мне не лги!
Твой плач пронзителен и достаёт до сердца…

- Давай-ка лучше о весёлом скерцо!

-Ну, что ж, давай! Давай про пироги?!

- Сейчас ведь масленица… лучше про блины!
Блины для тёщ, зятья пекут, сегодня.
Давай пошутим весело, достойно,
Чтоб были тёщи все удивлены?

-Надумал зять испечь  блины для тёщи.
Купил кефир, муку и даже соль,
Но к яйцам, что на полке,  не дошёл,
Хотя мечтал блинов испечь побольше.

Взбивая тесто, пробовал на вкус
И радовался, словно бы ребёнок.
Порвался первый блин…
«Наверно, был он тонок?» -
Подумал зять, подкручивая ус.

Второй и третий, пятый… и десятый…
Все, как и первый, брошены в ведро!
И в тесте нос,  рубашка, брюк бедро…

А тут и тёща: «Где зятёк мой знатный?
А  где блины, что мне пообещал?»

-Да вот, в ведре…

-Хорош зятёк - сынуля!
Что ж, от меня, получишь тоже дулю!..

-Да я…

-Что я?! Ты нагло мне соврал! –
Так громко хлопнула входная дверь квартиры,
Что даже стёкла зазвенели у окна,
 -Теперь, попросишь у меня вина!
Всё расскажу своей дочурке Ире!
И как с соседкою застукала тебя,
Как улыбался ей, и строил свои глазки.
Не доживёшь ты, мой зятёк, до пасхи!
А говорил мне – мать моя!..

Гитара ойкнула: «А разве так бывает?
Мне зятя жаль! Заплачу я сейчас!..»
Звон струн, казался мне, слезами глаз…
- А говорила  никогда, мол, не рыдает…