Родился я под шёпот Бога,
В небесном городе Креста.
А дед мой грек шагнул с порога -
Осталась мама без отца.
Из Ковно — прадед мой Иосиф,
Прабабка - Польша, кровь моя.
Шутили: «Кипу, что не носишь?»
Я славянин - "как вся семья".
К чему делить меня на части,
Как будто кровь — простой товар?
Во мне и пепел, и причастье,
И древнегреческий базар.
Во мне равнина и местечко,
И крест, и звёздная печать.
И Оренбург — платком в колечко,
И ив, берёз и клёнов стать.
А если о корнях вдруг спросят —
Я им отвечу не спеша:
Род, корни — не медаль, что носят,
А то, чем держится душа.
Мне не дано судить эпохи —
Они — прощанье журавля,
Но я храню их света крохи
Внутри невидимого дня.
Я — не итог переселений,
Не сумма разных языков.
Я лишь поэт, но я не гений,
Я память прожитых веков.
Корни
© Copyright: Валерий Бульковский, 2026
Свидетельство о публикации №126022108356
Свидетельство о публикации №126022108356
Рецензии