Я стою в чистом заснеженном поле,
Чуть ли не голый — не по собственной воле.
Как я замёрзну, люди хотят поглядеть,
И тут я чувствую, что снег начинает греть.
Я поделюсь другим таким откровением:
Я сброшен с самолёта и перед падением
В воздушном потоке медленно замедляюсь
И плавно, и мягко я приземляюсь.
В дремучий лес люди меня завезли
И смотрят, смогу ли я оттуда уйти.
И тут кроны деревьев склоняются в ряд,
И ровно к выходу их ветки глядят.
На меня неожиданно рушится дом,
А я как стоял, так и стою в нём.
Меня люди повели на расстрел,
И порох в их пулях сгорать не захотел.
Меня кинули в воду — я поплыл сам собой,
Научившись дышать под прозрачной водой.
Меня губили как только могли,
Но природа подстраивалась под нужды мои.
Да, у всех этих слов рифмы просты,
Но они не теряют своей глубины.
И в ночь на пятницу, тринадцатого,
Я видел то, что скоро будет сбываться.
Смертный
© Copyright: Тимур Хоробрых, 2026
Свидетельство о публикации №126022108120
Свидетельство о публикации №126022108120
Рецензии