Посвящение Блоку

Осенний хрупкий лёд…Он не придёт,
Чтобы в толпе с тобою раствориться.
Но будет сниться, часто будет сниться
Назойливо. Так, как отцу таблица,
Где каждый элемент определён,
Как в конуру, в положенную клетку…
А счастье было призрачно и редко.
Ответь, поэт, – в кого ты был влюблён?

Твой силуэт в веках, как в зеркалах,
Тревожной птицей продолжает биться.
Листаем жизнь страницу за страницей,
Мелькают лица, дорогие лица…
Но Атлантида превратится в прах.
Поэзия – проклятье иль награда,
И пропасть Петербурга с Ленинградом –
В искусственно навязанных словах.

Большевики, поэт не ест с руки.
Крест на плечах. К Голгофе путь в ухабах…
Как величайших отличить от слабых,
Когда придушит революций жаба?
Когда уже не пишутся стихи?
Амати скрипка повышает герцы,
И протестует пламенное сердце,
И язвы наползают, словно мхи.

Осенний хрупкий лёд. Он не придёт,
Не отразится в зеркалах каналов.
И сколько ни читай – всё будет мало,
Какое сердце биться перестало…
Поэта продолжается полёт,
Большой талант не сбросить с пьедестала.
И вечный Петербург в слезинках талых
Твой день рожденья чтит который год…