А не лепо ли ны бяшеть?
Коль головушки не жаль, -
Бяшай, грифель карандашный,
Про грядущий урожай.
Сколько в почве удобренной
Горьких зёрен прорастет?
Сестрам, матерям и вдовам
Жать колосья лет по сто.
До пришествия второго.
До того серпа остры!
Золотят лучи солому,
Серебрят ветра кресты.
Под густой тревожной синью
Распростерся окоём.
Нет конца и края нивам!
Что севали, то пожнем.
А не лепо ли ны бяшеть?
© Copyright: Упавшая с Луны, 2026
Свидетельство о публикации №126022105475
Свидетельство о публикации №126022105475
Рецензии