Метаморфозы суетного дня

Утро, часы включаются.
Словно в немом кино,
Кадры во сне качаются,
Падая на полотно.

А ты, как эскиз незатейливый,
Брошен в толпы вернисаж,
Где колорит до боли серый —
Лишь городской пейзаж.

Толпе доверяя сердце,
Как хрупкий фарфор в музей,
Вливаешься в ритм скерцо
Среди чужих теней.

В ворота, в порталы, в дверцы,
Где гаснет софитов свет,
Бежишь, не успев вглядеться
В свой собственный автопортрет.

Жизнь — это сложная лепка,
Мрамор живой души,
Но быт зажимает крепко
В тесные стеллажи.

Мы — лишь актёры массовки
В драме без декораций,
Жертвы немой постановки
И пустых репетиций.

И только за кружкой чая,
В антракте земных забот,
Ты, наконец, ощущаешь,
Что время — немой кукловод.

Дежурные фразы, как титры,
Смыты дождём со стекла,
И нет ни холста, ни палитры —
Жизнь, как эскиз, прошла.

Где же барокко чувств наших?
Где золотой багет?
В мире пластмассовых чашек
Пропал благородный портрет.

Мы заперты в рамках кадра,
В скучном монтажном ряду,
Забыв, что душа — эскадра,
Плывущая в вечном саду.

Проснись же, отринь мизансцену,
Стань выше, чем этот партер!
Разрушь равнодушия стену,
Как истинный кавалер.

Пусть быт не стирает лессировкой
Твой первозданный лик,
Будь не случайной зарисовкой,
А шедевром, что вечно велик.