Он никогда не отличался,
Не рифмой, да и не умом,
В литинституте обучался,
В заочном рвении немом.
Он, как и все поэты умер,
В обложках мягких тиражей,
И не провидец, и не зуммер,
А так - собранье падежей...
Не жаль наивных притворяшек,
Не шаль на гроб им, не покров,
Я пропущу за них стакашек
Кефирной доли мастеров -
Хотя бы рваненького слога,
На остывающей душе.....
И подпишу: 'Твой брат, Серёга,
Что спал в соседнем шалаше".
Без келейниц
© Copyright: Мошков Сергий, 2026
Свидетельство о публикации №126022105193
Свидетельство о публикации №126022105193
Рецензии