С утра мне муза в дом рвалась,
«Бросай быстрей свои заботы!»
Работа сразу началась,
Хотел воспеть небес высоты.
Хотел про океан и шторм,
Но вышла рифма «пнул-зевнул».
Не соблюдал я нужных норм
И не заметил, как уснул.
Пытался драму написать разок,
Про боль, страдания, разлуку.
Но мой герой споткнулся о порог
И не развеял скуку.
Хотел сонет, как у Петрарки,
Но вышли грубые мотивы.
Подарки музы так неярки,
Вопросы тоже щекотливы.
А мне кричат: «Бросай, поэт,
Твои стихи — смешное горе».
Но я в ответ им шлю привет,
И рифмы подбираю к морю.
Пускай мой слог немного дик,
И критики кричат «О, боже!»,
Зато мой слушатель велик —
Ему всё нравится, похоже.
И пусть мои корявые стихи
Не в рифму и не складно,
Совсем они и не плохИ,
Поются песней, да и ладно!
Мои корявые стихи
© Copyright: Гадский, 2026
Свидетельство о публикации №126022104324
Свидетельство о публикации №126022104324
Рецензии