Утро. Кофе. Опять эти лица.
Надевают привычные маски.
Этот день сотни раз повторится,
Чтоб все верили в старые сказки.
В серых буднях, как в вязком болоте,
Я как будто здесь просто статист.
Весь в бессмысленно скучной работе,
На странице исчёрканный лист.
Мне не нравятся эти слова,
И не нравятся эти страницы.
Вся не нравится эта глава,
Жизнь устал собирать по крупицам.
Будто кто-то другой пишет повесть,
Каждый день — это копия копий.
Затерялся мой собственный голос
В этом замкнутом круге утопий.
Я кричу, но мой крик безголосый,
Я играю чужие мотивы.
Натыкаюсь на стены-вопросов
И не вижу другой перспективы.
Я хочу насладиться полетом
И рутину на миг потерять,
И за очередным поворотом
Эту книгу с нуля написать.
***
© Copyright: Гадский, 2026
Свидетельство о публикации №126022104089
Свидетельство о публикации №126022104089
Рецензии