Я вернулся. Только не встречают.
Сад худой и ставни на гвозде.
Месяц, как жеребчик, обручальный
Канул в синей, вымерзшей воде.
Помню, мать глядела из калитки,
Пёс лохматый тёрся у колен.
А теперь — полынь да ветра свитки,
Да в окошке чёрный, мёртвый тлен.
Я не тот. И ты не та, сторонка.
Отпылала юность, как костёр.
Только клён стоит ещё — тихонько
Опадает на пустой забор.
Хорошо бы встать и улыбнуться,
Да кому? Хоть шаром покати.
Только звёзды, как синицы, бьются
В ледяной, застывшей мути.
Ах, как больно, как до слёз обидно —
Воротиться, да не в те края.
И никто уж, видно, не увидит,
Что в груди всё та же песня, та же я.
Сяду, лягу у родного тына,
Ветер гладит жёсткую траву.
Это ты, моя Россия-крина,
Ранишь душу в вещем сиротстве.
Ничего, я привычный к погоде,
Отшумел, отпел и отошёл.
Только б знать, что на этом восходе
Ты ещё стоишь, как терем, средь зол.
Ностальгия
© Copyright: Илья Тревожный, 2026
Свидетельство о публикации №126022104019
Свидетельство о публикации №126022104019
Рецензии