Он скрипку брал, как берут на руки
Того, кого нельзя предать.
В её изогнутом, тёплом звуке
Учился плакать и прощать.
Он не умел играть вполсилы —
В нём каждая струна жила.
И если музыка просила —
Он отдавал ей всё сполна.
Смычок скользил — и в этом жесте
Была и нежность, и надлом.
Как будто он искал не песни,
А чей-то свет в себе самом.
В его глазах — дожди и звёзды,
Ночные окна, первый снег.
Он говорил без слов о сложном —
О том, чем дышит человек.
И зал внимал. И даже тени
Казались ближе и теплей.
Он строил мост из откровений
К сердцам незримых кораблей.
Когда ж последний звук растаял
И воздух стал почти святой,
Он тихо голову склонял —
Как будто кланялся не залу,
А Музыке.
Своей судьбой.
Скрипач
© Copyright: Зарема Жакупова, 2026
Свидетельство о публикации №126022103823
Свидетельство о публикации №126022103823
Рецензии
