Здесь сыплются, стучат о перекат бриллианты,
И к душам толстою бронёй прикипело,
Делая из них бездвижные плантанты,
Как инородное для них больное тело.
Они хрустят и трескаются, палёные,
Как стёкла души— не зря приговорённые.
Переливаются,напоминая стразы,
Причудливыми гранями алмазов.
Сжимая нижних, превращая в порошок,
Прощальным брызгам искр крутой виток,
Ссыпаясь в бездну по латку...
Там исчезает, что от душ осталось,
За миг один, что вечностью казалось.
Там дальше— только неизвестность.
Быть может, есть предел — ссыпают их ничтожно низких,
Останки душ, наказанных за грешность,
В какие-то огромные коллекторы отчистки!
Неизвестность
© Copyright: Леонид Слапогузов, 2026
Свидетельство о публикации №126022103174
Свидетельство о публикации №126022103174
Рецензии