А я не играла

Понимаешь... Я ведь никогда не играла. Я рассказывала.
Рассказывала то, что вот так, в простом разговоре
Не скажешь. Что не показывают
Со сцены. О чём не спорят,
Просто потому, что спорить бесполезно.
Это нутро. Норка за печкой сердца.
Катакомбы мыслей. Эти песни
Это маленькие дверцы,
В которые невозможно войти. Только взглянуть одним глазом
В дырочку сквозь скорлупу ореха.
Для них нет ни места, ни часа.
Порой нет адресата. Под час нет интереса.
Вот смотри... Знаешь, насколько эгоистично желание
Жаться носом в плечо, которое будет верным?
Это то, что не вываливают наружу. Отчаяние,
Радость от самой первой
Снежинки, смех детей, аромат чая,
Боль утрат, утренний кофе.
Это образы, крыльями за плечами.
ДНК бегущее с кровью
По жилкам. А сколько было смеха,
Сколько было криков "браво", аплодисментов...
А я не играла. Мне гулкое эхо
Отзывалось иглой в моментах.
Понимаешь? Это просто рассказ. Секундный.
Так сумасшедший под нос бормочет
Что-то прерывисто, с всхлипом, нудно,
А потом вдруг хохочет.
Ну потому, что это рассказ.  Это сноп искр
Ассоциаций, образов, шума, гама...
Ты говоришь про сцену с шиком...
А я не играла.