Музыкант

Я играю для стен и пустых переходов,
Монеты гремят громче, чем мой голос.
Люди проходят — у них свои войны,
Я для них — шум, я для них — фон.
Пальцы в ссадинах, струны — как нервы,
Город жуёт меня не торопясь.
Я здесь лишний, но если замолкну —
Останусь внутри, а это страшней.

    Я дышу через пыль дорог,
    Через хрип, через треск проводов.
    Даже если никто не услышит —
    Я жив, пока звучит этот зов.
    Плевать, что мир идёт мимо строк,
    Я держусь за струны, как за край.
    Это не песня — это мой вдох,
    Это не сцена — это мой рай.

Глухой вокзал, перегретые лица,
Кофе остыл, как вчерашний шанс.
Мне бы не славу — мне бы зацепиться
За пару секунд, где я не балласт.
Я видел небо в витринах метро,
Оно всегда смотрит, но не зовёт.
Я не герой и не чьё-то кино —
Просто звук, что упрямо живёт.

    Я дышу через пыль дорог,
    Через хрип, через треск проводов.
    Даже если никто не услышит —
    Я жив, пока звучит этот зов.
    Плевать, что мир идёт мимо строк,
    Я держусь за струны, как за край.
    Это не песня — это мой вдох,
    Это не сцена — это мой рай.

Когда-нибудь город устанет молчать,
И мой шум попадёт в чьё-то утро.
Кто-то замрёт, не зная зачем,
И я стану для него маршрутом.
А если нет — ну и чёрт с ним, правда,
Я не за лайки, не за тепло.
Пока во мне есть хотя бы правда —
Я буду играть, даже всем назло.

    Я дышу через пыль дорог,
    Через боль, через сжатый рот.
    Даже если никто не услышит —
    Этот крик меня не убьёт.
    Плевать, что мир идёт мимо строк,
    Я держусь за струны, как за край.
    Это не песня — это мой вдох,
    Это не сцена — это мой рай.