Ветер вечерний, тихий, родной,
Зовёт к молитве меня с тобой.
Роса искрится в траве густой,
Бог услышит голос души живой.
Липа шепчет в вечерней тиши:
«Прощена ты, дитя, не грусти».
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.