Без четверти три

(время, когда мысли особенно громки).

Я так устал — ну в чём же смысл, в чём?
Часы застыли, мысли ни о чём,
Очередной день прожит и разбит,
Лишь грусть пустоты в душе моей звенит.

Кофе остыл, экран плывёт в тумане,
Ответы тонут в бесконечной драме,
Ни для кого — ни для себя, ни для кота —
Лишь гул ночи, пустота и маета.

Зачем вставать, стараться, верить, ждать?
Обещания, что нам не сдержать?
Поток писем, как течь в старом судне,
И мысли, что грызут наедине?

Я так устал — до дрожи, до костей,
От одиночества средь занятых людей,
От погони за призрачной мечтой,
Что манит ночью, словно свет звездой.

Какой же смысл в этой кутерьме?
Победитель — в свете, проигравший — в тьме,
А мы — лишь тени, ищем свой покой
С пустотой внутри и сжатою рукой.

А смысла нет — и в этом весь ответ,
Лишь тишина, лишь кофе, силуэт,
Лишь этот вдох, лишь этот глупый стих,
Лишь то, что я сейчас не сдался и притих.

Посижу немного, выключу свет,
Забуду всё, чего в помине нет,
И постараюсь просто здесь побыть,
И в этом "здесь" хоть что-то сохранить.

Я так устал — но я ещё дышу,
А значит, смысл, наверное, ищу
Не там, где звёзды, горы и ветра,
А там, где сердце бьётся — просто "на ура".

Я так устал — но всё ещё в седле,
И, может быть, не на земле, а на игле
Надежды тонкой, глупой и смешной —
Но я здесь есть. И значит, я живой.

Вольный перевод с английского.

Three A.M. Reckoning.

I'm so tired, idiot—what's the point, what's the point? 
The clock's hands are broken, the joints all disjoint, 
Another day risen and already destroyed, 
A pile of small failures, a static of void. 

The coffee's gone cold and the screen is a blur, 
The questions I'm asking have no answer for her, 
For him, or for me, or the cat on the chair— 
Just the hum of the nothing that hangs in the air. 

What's the point of the striving, the waking, the sleep? 
The promises made that we never can keep? 
The inbox that fills like a leak in a boat, 
The arguments circling inside my throat? 

I'm so tired, idiot—tired to the bone, 
Of talking in text and of living alone, 
Of chasing a purpose that stays out of sight, 
Like a moth going after a porch light at night. 

What's the point of the point? It's a trick, it's a game, 
Where the winners write history, losers write shame, 
And the rest of us—just getting through to the end, 
With a phone in our hand and a hole for a friend. 

The point, I suppose, is there isn't a point, 
Just the stubborn persistence of bone and of joint, 
Just the next cup of coffee, the next stupid joke, 
Just the breath in the lungs of a tired, tired folk. 

So I'll sit here a moment, then turn off the light, 
And try to remember the point is the fight, 
To be soft in a world that is grinding us down, 
And find one small reason to stay on the ground. 

I'm so tired, idiot—but I'm still in the chair, 
So maybe the point is just being right here.