Слова — это просто ветер,
Разбросанный между нами.
Он шепчет о чём-то светлом,
Стирая границы и грани.
Он путается в ресницах,
Касается губ несмело,
И тает на тонких лицах,
Рисуя на стенах мелом.
Слова — это просто эхо
Того, что сказать не смеем.
Они разлетаются смехом,
А болью звучат острее.
Слова — это пыль на пальцах
От писем, что не случились.
Мы держим их — и боимся,
Чтоб вдруг они не разбились.
И всё же в глухой разлуке,
Когда тишина упряма,
Мы ищем друг друга в звуке —
Как путник берег в тумане.
Слова это
© Copyright: Ольга Баксаляр-Рыбакова, 2026
Свидетельство о публикации №126022008999
Свидетельство о публикации №126022008999
Рецензии
