Предпоследняя серия

Уже не пишутся стихи
И сердце бьётся поневоле.
И звуки музыки глухи
Под жёсткий бит сердечной боли.

Меня влечёт сквозь синеву
В мир, потерявшийся и прошлый,
Где в мыслях я ещё живу,
Забвением не запорошен.

Я вдаль смотрю, и с высоты
Там, в миражах клубящей пыли
Твои мне чудятся черты.
Так были мы, или не были
В том сне, что вместе позабыли?

В вагоне, что стрелой умчался
По шпалам лет за горизонт?
В каких краях он затерялся,
Под небом, чьим укрылся он,
Жизнь, унеся с собой, как сон?

Уже не пишутся стихи,
По кругу носятся как пони
Мои мечты, мои грехи,
Разочарованность на склоне
Прожитых лет, как на перроне.

Бесстрастно гулкий звук часов
Остаток дней мне отмеряет,
А в краткий миг беззвучных снов
Тоскливо грудь мою сжимает

Моя извечная печаль,
Не воплотившиеся грёзы.
Стихи не пишутся как встарь-
Вкруг них туман житейской прозы.

Окутал он мой мир давно
И я уже не жду как чуда
Последней серии кино,
Где счастье прошлое одно
Меня всё ждёт из ниоткуда.