Я сам в потоке мыслей скудных,
Пустых, обрывистых и злых,
Ищу среди дорог столь трудных
Свой самый первый, честный стих.
Но тишина меня укрыла
Своею ласковой волной,
В ней пробудилась жизни сила —
Для песен я теперь живой.
Она — фундамент нашей кухни,
В ней звук не должен выпасть в ноль.
Пока огонь внутри не тухнет,
В самом процессе ищем соль.
Где смысл рождается из тени,
Там исчезает пустота.
В самом моменте сотворенья —
И чистота, и высота.
Пусть мир твердит нам про «эффекты»,
Про «результат» — всё это сушь.
Нам важны тайные проспекты
Живых и сопричастных душ.
Когда концепция восходит,
Минуя скуку и контроль,
Поэт лишь тот, кто в ней находит
Свою единственную соль.
Рецепт стихосложения
© Copyright: Марк Кабаков, 2026
Свидетельство о публикации №126022007314
Свидетельство о публикации №126022007314
Рецензии
