Она мечтала — робко, как весна,
Что тихо входит в мир сквозь лёд и стены.
В её ладонях таяли мечта
И имя счастья, чистое, как пена.
Она мечтала — тайно, без причин,
О звуке слов, что греют душу ночью,
О том, как кто-то, нежно и один,
Поймёт её — не громко, но воочью.
Но дни шли мимо, как чужой поток,
И становилось тише в её взгляде,
И каждый раз всё меньше было строк
В дневнике её, что прятала от глаз.
Она теряла — молча, без борьбы,
Как лепестки, что ветер рвёт случайно.
Мечты не умирают от беды —
Они исчезнут, если их не станет.
Теперь — как будто тень в чужом окне,
Как дождь, что ливнем стал, забыв про вести…
И лишь ночами шепчет в тишине:
«Я не мечтаю. Но ещё надеюсь».
Наедине с собой
© Copyright: Бахыт Абдрахманова, 2026
Свидетельство о публикации №126022007156
Свидетельство о публикации №126022007156
Рецензии