Сидит, молчит. И взгляд усталый…
Ах, сколько ты прошёл дорог.
И что скрывает этот взгляд?
Вопрос без слов — и боль читается в глазах.
Под ним — скамейка, не кровать,
А мир — как город без причала.
Он всё успел уже отдать,
Но душу — нет. Она осталась.
Осталась в тишине дождей,
В глазах, что смотрят мимо света,
В ладонях, ждущих чьей-то веры,
В обрывках песен у дверей.
Когда-то дом его был тёплым,
И чай был с мёдом, не с тоской,
А нынче — ветер вместо шёпота,
И город — как пустой прибой.
Он не просил. Он не роптал.
Он выбрал гордость вместо жалоб.
Он просто… выстоял. Стоял —
Пусть с ног сбивает жизни шквал.
И кто-то скажет: он — никто,
А кто-то хлеб подаст без взгляда,
Но Бог-то видит за пальто
Того, в ком больше, чем награда.
Тот, кого не видят
© Copyright: Бахыт Абдрахманова, 2026
Свидетельство о публикации №126022007111
Свидетельство о публикации №126022007111
Рецензии