Тишина, которая не спасает

Я больше не включаю телевизор.
Мне дорог стал покой и тишина.
А с экрана, как настырный гипнотизёр,
Летит: «Опять война, война, война…»

Там каждый день чужая смерть — в лицо,
Чужие слёзы, за чертой — граница.
Чтоб не сойти с ума, в конце концов,
Эмоции оставь родным, а не бойницам.

Сегодня утром еду в транспорте,
И ловит ухо тревожный шёпот —
Мать говорит тихонечко подруге,
Что сына подкосил тяжёлый недуг.

Как он бежал за помощью на пункт,
Одна лишь мысль тогда жила —
Мчался быстро, сам себе не друг,
Хотя контузия была сильна.

Бежал он, падал, поднимался вновь,
В висках стучало: «Только бы успеть».
Контужен был, но гнал по венам кровь,
Ещё немного боли потерпеть.

Ступил на порог — и подкосились ноги,
Рухнул у двери, а крик внутри застрял.
Врачи спешили, подняли, на носилки,
А он сознанье потерял, к небу уплывал…

Одна надежда: может, через месяц
Он скажет: «Мама, я тебя узнал»,
И руку, что беспомощно висела,
Поднять опять он сможет сам.