Овечий блюз

Миролюбива  Русская земля,
Здесь уживаются без риска,
Классический "Полёт шмеля",
С различных роев комариным писком.
О рой, где твой   азарт?
Где попок с жалом живость?
Где слов гюрзы шипящей ярость?
Где ваша правда, моя лживость?
И если б не Андрюхи яркость,
Как павиана зад,
Я раздружил бы с вами взад,
До переда, когда нам не дружилось.
Но в рое что-то   не в засос,
Не очень умной кажетесь артелью,
Когда поэт играя, не  всерьёз,
Как крысолов ведёт вас  за свирелью.
Беда природой не отмеченных амёб,
Страниц ходячих фолианта,
Для них всегда обычный стёб:
Игра с бездарностью таланта.
Хотя какой вы улей, какой рой?
Полдюжины овец, баранов пара,
В самодостаточность с  игрой.
Вы у поэзии ворот бездарная отара.
Что было, не было, все канет в Лету
С холодною подземною водой.
Поэзия приходит лишь к поэту,
А овцы к сну унылой чередой.
Овца к овце недолгой вереницей,
Пока ночь греет руки на свече,
Открыток кич, искусственные лица,
Куда, откуда и зачем?
В отаре всё  в овечьем первородстве,
Но не в азарте поэтических летучек.
Хотя я плохо разбираюсь в овцеводстве,
Но хорошо в природе злости сучек.
Пора дать гимн в ваш творческий союз,
Для ваших соловьёв овечьей трели.
Я напишу для вас овечий блюз,
И вам сыграю на свирели


http://stihi.ru/avtor/arinaflowers