Цвета радуги

Где явь дрожит, как воздух над кострами,
И сны стекают с выцветших холстов,
Мир соткан нереальными цветами
Из радуги расплавленных пластов.

Там красный — не закат и не гранаты,
А пульс земли, пробившийся сквозь твердь,
Разрез на вене, где звучат сонаты,
И страсть, что выбирает только смерть.
Он — шрам на сердце, вспыхнувший внезапно,
И шёпот губ волнующий сполна,
Где каждый миг становится стократным,
И в капле крови жизни глубина.

Оранжевый — расплавленная бронза,
Что льётся в жилы выжженных пустынь.
Он — смех богов, забывших про прогнозы,
И вкус плода от переспелых дынь.
Он — эхо солнца в черепе дракона,
И тёплый яд полуденной мечты,
Где время спит на склоне небосклона,
Сплетая в косы блики пустоты.

А жёлтый — это нервное свеченье,
Безумный взгляд подсолнуха в ночи,
Застывший крик, обретший облаченье
В пыльце комет и пламени свечи.
Он — мысль как острие, как жало,
И зависть - помутневшее стекло.
Сознанье, что от света убежало
И тень свою навеки обрекло.

Зелёный — шёпот мха на циферблате
Часов, что ходят в призрачном саду.
Он — изумруд в змеином фолианте
Про тайну, что не держат на виду.
Тоска по лету цвета виридана,
И плесень грёз на бархате камней,
Мелодия тоно;в ночного океана,
Что с каждым днём становится слышней.

Цвет голубой — дыханье спящего тумана,
Прозрачность слёз небесного кита.
Он — тишина солёного лимана,
Оттенка волн кристалла красота.
Хрустальный холод утреннего вздоха,
И вечность, что глядит из глубины,
Когда душа, как сиротливый кроха,
Касается изнанки тишины.

И синий — бархат космоса густого,
Где зреет ночь в объятиях планет.
Он — суть молчанья, мудрого, простого,
И на вопрос единственный ответ.
Индиго снов, где тонет мирозданье,
И мысль о Боге в уголках десниц.
Глубокий вдох, предчувствие, познанье
За гранью слов невидимых границ.

Цвет фиолета — от сирени до фиалки,
Последний цвет, где гаснет горизонт.
Он упаковка, в кой хранят подарки,
И красота, что радует бомонд.
От аметиста след на тонкой коже
Воспоминаний, стёртых навсегда.
Он — то, что было, будет и, быть может,
Не повторится больше никогда.

Так семь цветов, пронзая ткань рутины,
Сплетают мост над пропастью веков,
Где нереальность пишет нам картины
Из наших самых сокровенных снов.

20.02.2026