Баллада о стальной душе и фарфоровом сердце

 
На старом письменном столе,
В чернильной полуночной мгле,
Жила-была шальная ручка,
Поэта верная "подручка".
 
Но был секрет у той особы:
Ей автор был не нужен, чтобы
Слагать сонеты и баллады —
Она творила без пощады.
 
Пока поэт дремал в кровати,
Она, в полночном аромате
Бумаги, пыли и чернил,
Искала вдохновенья сил.
 
И вот однажды, в час рассветный,
Увидев блик фарфора бледный,
Она застыла, чуть дыша:
Ах, как же чашка хороша!
 
Её изгиб, её узоры,
Её манящие просторы,
Где тёмный кофе, как смола,
Поэта к творчеству влекла.
 
И ручка, страстью опьянев,
Забыв про сдержанность и гнев
Хозяина за кляксы в строчках,
Поставила стальную точку
 
На прежней жизни.
И с белого листа
Сорвалась рифмы красота:
«О, мой фарфоровый кумир!
 
Ты — мой напиток, мой зефир!
Твой аромат — дурман и яд,
Твой пар — божественный наряд!
В тебе вся горечь бытия
 
И звонкой Чашки ободка — твоя я!
Коснуться ободка мечтаю,
Я от любви к тебе сгораю!»
Слова ложились, как печать,
 
И чашка начала читать.
Сперва — узорчатым бочком,
Потом — фарфоровым зрачком
Незримых глаз.
 
И вдруг румянец
Прошёл по ней, как дикий танец.
Она смутилась… Жар стыда
Прожег её — и вот беда:
 
Послышался хрустальный треск,
И на боку возник надрез.
Ещё секунда — и на стол
Пролился кофе, прям на пол
 
Горячий, тёмный ручеёк…
Любви трагический итог.
Застыла ручка. Холод стали
Прошёл по ней. Её печали
 
Не знали меры и границ.
Пред ней лежал осколков блиц.
Она убила страстью жгучей
Ту, что была на свете лучшей.
 
Своим признанием пустыми
Разбила хрупкий Мир мечтами.
И ручка поклялась с тех пор
Забыть про творческий задор.
 
Забыть про рифмы и стихи,
Про все любовные грехи.
Теперь, когда поэт берёт
Её для записей, — не врёт,
 
Не пишет од и мадригалов,
Не ищет пылких идеалов.
Лишь ГОСТы, акты, чертежи,
Инструкций скучных виражи:
 
«Пункт А. Включить прибор в розетку».
«Пункт Б. Не забыть принять таблетку».
Так безопасней. Так верней.
В бездушной точности своей

Она нашла покой и скрылась,
Чтоб страсть её не повторилась.
Чтоб больше ни один предмет
Не пострадал от слова «Нет»

Или от слова «Да», что тоже
Разбить на части сердце может.
И тишина. Погас рассвет.
Лишь над осколками — секрет.

Кофейный пар, едва дыша,
Вздыхает, шепчет лепет:
«О, как же Чашка… хороша…»
Её прекрасней трещин нет!


*** © Бойков Ю.Б. (20.02.2026) ***

Подписывайтесь на сообщество ВК "Место сбоя ритма"
https://vk.com/mesto_sboya_ritma