Прости сынок, но я не Блок,
Не Бальмонт, не Андрюша Белый.
Ложатся ровно нити строк,
У каждого – свой потолок.
Всё канет в вечности песок, –
Признаюсь смело.
Спасите Блока! Как дышать
Забыл. Лицо белее мела...
Лишь пожелтевшая тетрадь,
Да неостывшая кровать.
Сложнее жить, чем умирать
Душе и телу.
Как чёрен вечер, страшен век.
Двенадцать – много или мало.
Поэт велик, а человек
Так немощен. И кончен бег.
Ушёл в бессмертие от всех.
А жизнь пропала.
Жестока к гениям страна, –
Так было, есть и вечно будет!
Но нам другая не дана,
А чаша выпита до дна,
И так хохочет сатана,
Что в страхе люди.
Господь, прими и упокой!
На голову – венок терновый
Кровавый бой. Собачий вой.
Но искры Блока в нас с тобой.
И рано нам трубить отбой,
Начнём всё снова!
Не Блок
© Copyright: Станислав Черняк, 2026
Свидетельство о публикации №126022003463
Свидетельство о публикации №126022003463
Рецензии