Когда всего так много, что не счесть,
И изобилья плод ложится сам в ладонь,
Теряет цену пламя и огонь,
И даже в мёде горечь всё же есть.
Нас потчует безудержный поток
Река из благ, что хлещет через край.
Но где же тот, смиренный тихий дар,
Что душу тронет, словно правды гимн?
Ведь дар — он робок. Шепот, а не крик.
Ему расти в тени, в тиши, в пыли.
А мы привыкли брать всё так легко
И потреблять в один и тот же миг.
Исчезло «мало». Стерто слово «труд».
Алмаз сравнялся с грудой из камней.
И личность бьется в золотых оковах,
Где мир для тела создаёт уют.
Мы получили всё, лишившись стен.
Мир плоский, как экран в немой ночи.
Но человек, трудящийся в аскезе,
Отыщет правду в мире перемен.
Когда всего так много, что не счесть
© Copyright: Кирилл Нойманн, 2026
Свидетельство о публикации №126022003360
Свидетельство о публикации №126022003360
Рецензии