Два поэта

На зорьке алой, в тишине лесной,
Где плещет щука, дремлет камышом,
Сидят два гения, с удочкой простой,
И речь ведут о мире, о былом.

Ах, Владимир, Пушкин молвил, право,
Как изменился нынче стихотворца лик!
Где та гармония, что душу греет здраво?
Где слог изящный, что к сердцу так привык?

Читаю я и, честно, недоумеваю,
То рифмы нет, то смысла не найду.
Иль я, старик, чего-то не вникаю.
Иль мир поэзии уходит в пустоту?

Бывало, строчка как струна звенит,
И образ ясен, и метафора легка.
Теперь же хаос, что-то там бурлит,
И мысль теряется, как в облаках река.

Эй, Александр! Маяковский басом,
Рванул слова, как лозунг на плакате.
Ты что, застрял в своем вчерашнем часе?
Поэзия не барышня в халате!

Она мотор! Она завод! Она прогресс!
Не шепот роз, не вздохи под луною!
Сегодня поэт это не просто бес,
А инженер, что строит мир рукою!

Твои "гармонии" музейный экспонат!
Сегодня рифма это динамит!
Чтоб взорвать мозг, чтоб выбить автомат!
Из рук обывателя, что мирно спит!

Пусть нет "изящества"! Зато есть нерв!
Пусть нет "красивостей"! Зато есть крик!
Мы глашатаи! Мы новый век!
А ты, старик, лишь бледный блик!