Господи, сколько ни плакал,
Господи, сколько ещё тишины
в этом небе, в котором я лягу,
когда встану с тобой у стены?
И, Господи, в списке расстрельном
проведи, проведи неумело черту,
в генеральском услышь, колыбельном,
колыбельном: «Мы брали Тарту».
И, Господи, в облаке чёрном
ты на минуту сумей опознать,
каково притворяться мне мёртвым,
чтобы падала утром Познань.
у стены, далеко впереди
© Copyright: Михаил Клеверов, 2026
Свидетельство о публикации №126022001337
Свидетельство о публикации №126022001337
Рецензии
