Поэт творит стихи из сора.
Заметьте, не мои слова.
В них нет какого-то укора,
В них лишь святая простота.
Мы можем спорить о размерах,
Кричать до пены на губах,
И рассуждать о высших сферах,
О рифмах правильных в стихах.
Но что дают нам эти споры?
Усладу суетным умам.
Но ум ли может свернуть горы?
Пробить дорогу к небесам?
Что наделяет слово силой,
Воспламеняющей сердца?
Что гонит страх перед могилой?
Неужто рифмы чистота?
Поэт творит стихи из сора,
Из праха создан человек.
В чем здесь секрет? Предмет для спора.
Отгадки нет какой уж век.
Из какого сора рождаются стихи
© Copyright: Вадим Иванов 8, 2026
Свидетельство о публикации №126021909756
Свидетельство о публикации №126021909756
Рецензии