Из сборника СтихиЯ

Несколько вещей из моего сборника СтихиЯ

Проходит день, и я его теряю:
Вчера, сегодня, только что, сейчас!
Я, как ножом, из плоти вырываю
Кусочки жизни с корнем каждый час.

И время кровью капает на землю,
И прорастает сорною травой.
Я смерть как факт, как данность — не приемлю.
Я жизнь люблю.
Ведь я ещё живой!

***

Я лежу и больше не тревожусь.
Сон мой чист.
Душа моя пуста…
Бог на небе кровью пишет повесть,
Каждый вечер с нового листа.

День прошёл, оторванный от смысла.
Кем я был, когда его прожил?
Облака…
Отрывочные мысли…
Вырвал память с корнем и забыл.

А когда убийственное солнце
Первый луч вонзит в густую кровь,
Он в насмешку мой остывший разум
Превратит в горячую любовь.

Только день, не больше и не меньше!
Так кого сегодня полюбить?
Хорошо вот так, сужая вечность,
Никуда себя не торопить.

И, лелея нотки гедонизма,
Отыскать по прошлому печаль.
Стол и кресло — вот моя Отчизна.
И диван, которого не жаль.

Ах, кого здесь только не лежало…
Он — подлец, немногих упустил
Перед тем, как выйти из квартиры
В мир иной, затраханным до дыр.

Я такой же в сущности вселенной:
Те же клетки, атомы, вода…
Только страх к внезапным переменам
Выдаёт типичного жида.

Раскладной, потрёпанный, скрипучий…
Человек — забавнейший предмет:
Эта- жопа, ищущая ручку,
Этот- член, готовый на минет…

И самим собою не управить,
И прошедший день не возвратить;
Сон мой чист.
Душа не умирает,
Только чаше требует любить!

***

Мой день от поезда до взлёта
Зажат в четырнадцать часов.
Он состоит из голой плоти,
Ненужных дел, напрасных слов.

Из неизбежности как свойства:
Я не могу не улететь;
И не могу себя заставить
Остаться дома, не хотеть.

Я — это график колебаний,
Отрезок с точками для сна,
Число несбывшихся желаний,
В структуре осени — весна.

Я — это атомы и клетки,
Я — это мускулы и кровь,
Я — есть конечность всякой хрени,
Я…
Бесконечная любовь.

И если этот хаос чисел
На небо взять и разделить,
То Я — остаток грустных мыслей,
И смысла нет лететь
И жить…

***

За черной линией раздела
Все по-другому:
Там — пурга!
И первый снег — иссиня-белый, 
И эти хрупкие луга...

Там землю кутают метели
В свой восхитительный покров;
Любовь...
Любовь — без всякой цели.
Из прошлых лет, 
Из прежних снов...

А здесь — железная дорога 
И жуткий холод до костей.
Все очень серо и убого, 
И так уныло —
Хоть убей.

Когда придёт последний поезд,
То я войду в пустой вагон
И буду ехать долго-долго... 
В одну из множества сторон. 

Туда, где снег светлее неба, 
Куда не ходят поезда,
Туда, где я ни разу не был, 
Где я не буду никогда…

***

Здесь ничего не изменилось
За столько лет.
За столько лет…
И отражают те же окна
Небесный свет.
Небесный свет…

Я нахожу на тротуарах
Среди дождя, среди воды,
Свои оставленные мысли,
Свои забытые следы...

Я оставляю как закладки
Свой запах в воздухе и грусть.
Я в этот город,
в это утро…
Уже, быть может,
не вернусь...