Дочь Морфея

Она приходит — и мир становится легче воздуха, 
Касаясь сердца, будто свет скользит по коже. 
Она приходит — и ночь становится мягким облаком, 
И я не знаю — сон ли это… или всё возможно.


Она идёт по краю тишины,
Где свет дрожит в рассветном полумраке.
Её шаги — прозрачные, как сны,
Как лёгкий запах розы на рубахе.


Она склоняется — и мир плывёт,
И время тает, будто стало ниже.
И я ловлю её едва заметный ход,
Как будто жизнь проходит тише… тише.


Она приходит — и мир становится легче воздуха, 
Касаясь сердца, будто свет скользит по коже. 
Она приходит — и ночь становится мягким облаком, 
И я не знаю — сон ли это… или всё возможно.


Она — как туман, что тает на руках,
Но оставляет запах тёплой ночи.
Во взгляде её — тихий, светлый страх,
Что утро всё разрушит между прочим.


Она садится ближе — и тепло
Становится земным, почти привычным.
И я не сплю — мне просто повезло
Увидеть свет в её дыхании личном.


Она приходит — и мир становится легче воздуха, 
Касаясь сердца, будто свет скользит по коже. 
Она приходит — и ночь становится мягким облаком, 
И я не знаю — сон ли это… или всё возможно.


И если утро заберёт её,
Я всё равно найду её в дыхании ветра.
Она — мой сон, мой свет, моя
Нечаянная, тихая примета.


Она приходит — и мир становится легче воздуха, 
И я ловлю её, как свет, что тает в пальцах. 
Она приходит — и ночь становится тише голоса, 
И я хочу остаться там… где можно не прощаться.