Гитаристам

Пыльный город, снег и лужи,
Вдрызг разбитый тротуар,
В переходе парень сущий
С чувством распевал репертуар...

Ёжась от стужи и струной треща
И башку на плечо наклонив,
Здесь, безусловно, как капли дождя,
Он счастьем бессмертным толпу наградил!

Мимо носятся люди, минуты бегут,
Проносится вдаль наша юность шальная,
Гитаристы бренчат, всё дымят и поют:
Златоманией мы не страдаем!

С нами Цой, с нами Круг,
Юра с славного Дона, Семёныч и Метов!
Пой душою и телом, пой тем, что вокруг!
(Хорошо, хоть не слушаем Летова...)

Пусть пальцы в мозолях, пусть голос охрипнет,
Пусть мир нас не слышит, пусть будет всё прахом -
Мы в ритме живём и мы в музыке гибнем,
И в этом наш смысл, и в этом наш страх!

Не ждём мы оваций, не просим наград,
Лишь эхо в подвалах, лишь свет фонарей,
И каждый аккорд – как последний парад,
Чтоб стать чуть свободней, чтоб стать чуть сильней!

Пусть время летит, пусть седеет висок,
Пусть жизнь нас порой подставляет под дым,
Мы будем играть, пока рвётся росток,
И каждый наш рифф будет вечно живым!