Слова седого прошлого прочтя

Исчезну я. И память обо мне
подобно малой пригоршне монет
просыпется со звоном из горсти,
развеется. Читатель, не грусти,
живи, и благоденствуй, и мечтай!
Ведь ты живой и мёртвым не чета.

Но если вдруг блеснула медяком
строка моя - ты будто бы знаком
уже со мной, ушедшей в никуда.
Кто знает, может вспомнишь иногда
меня, мои нелепые стиши,
и сбережёшь их в глубине души.

А мне уже довольно и того.
Умершее не до конца мертво,
умолкнувшее всё ещё звучит,
коль скоро на внимания лучи
нанизаны заветные слова.
Исчезну я. Но буду ли мертва?

Покуда сердце рифмою кровит,
доступен свет немыслимых орбит
для пишущего сердцем существа,
себя преодолевшего едва.
Слова спешат, торопятся вовне.
Как долго там задержатся оне?

Быть может, слишком мрачны и тусклы,
они заполнят пыльные углы,
и вряд ли потревожат эту пыль
глупцы, что бессердечием слепы.
Но всё же... впрочем, верится с трудом
в иное и желанное "потом".

Где некогда рождённая строка
дотянется сквозь годы и века
до тех, кто пыльной мертвенности чужд,
и кто не отмахнётся - что за чушь!,
слова седого прошлого прочтя
Бог знает сколько времени спустя.


19.02.2026