Мадам, я лишь седеющий брюнет,
Мой белый конь – игра воображенья.
Победы? Что Вы, чаще – пораженья,
И на доспехах не бликует свет.
Нет шлема и копья, но есть перо,
Которое строчит довольно бойко.
Дитя застоя, жертва перестройки,
Играя, чаще ставлю на зеро.
Скрип от кольчуги? Это ревматизм –
Напоминают о себе колени.
До возраста, когда скончался Ленин,
Всего два года – вот идиотизм!
А я, как прежде, – молодой поэт,
Взывающий, мечтающий, летящий.
Порой фальшивый, чаще – настоящий,
В своих стихах несущий людям свет.
Нет, печень мне не выклевал орёл.
Не льстите – Прометеи нынче редки.
Пора бежать и принимать таблетки
От всех недугов, что в пути обрёл.
А мельницам воздушным нет числа.
Несусь на них, от замыслов пьянея.
И машет вслед платочком Дульсинея,
Которая всю жизнь меня ждала…
Дон-Кихот
© Copyright: Станислав Черняк, 2026
Свидетельство о публикации №126021906234
Свидетельство о публикации №126021906234
Рецензии