Зимние грёзы эссе

***
Примета: снег в субботу - это к любви. Я прячусь,
в тебя укутываясь, обнимаю... вслед за голосами,
тела переплелись в один большой горячий, чувственный
ком. Мои руки шею твою обвивают, касаясь волос...
поцелуй, поцелуй, за ним - ещё поцелуй. По тебе,
по спине, по лицу. Теплым жаром меж ребер, по животу,
я в поту, кружит всё, и я – задыхаюсь... время,
остановись, стой, замри, хочу запомнить тебя,
касаясь почти воздушно, буду  смотреть... на тебя, 
целовать... каждой клеточкой тела, ресничкой,
чтобы пальцы из рук - не выпускать. Ну, пожалуйста,
сердце не мучай, знай, снег в субботу не может лгать.

***
Температурные качели. Густой,
непроглядный туман.
Этот мир – из одних очертаний.
Там – мост...дома... там шпиль
крыши, прячется за дорогой.
Дальше - ветви хвойные
мерещатся фантастическими,
пирОгами, плывущими в небытие
и только зажженные фонари,
желтковыми пятнами... слегка,
почти незаметными штрихами –
выделяют высотки... серый дымок,
в холодном и властном тумане...
безмолвия. Невероятная картина!
Природа - в художественном
экстазе! Живая, дышащая, среди
бетона, металла и пластика,
с редкими вкраплениями –
точками... двигающихся людей.

***
Жизнь - этот вечный зверёк
заоблачных, пухлых свалок.
Качаясь, на липких лапках,
не мигая, смотрит желтковыми
глазками во тьму небесных
обвалов, бесцеремонностью
встречи, по - детски пугаясь…
И хочется ей: тёплого, нежного
и светлого, живого, яркого,
добром наполненного...
одухотворённого. Знаешь, всё
едино - встретят нас восходы -
вчера, и закаты - завтра.
А ты – хлебный шарик, из крошек
собран – можешь быть, чьим – то
завтраком. Да! Осторожно!
У тебя есть когти! Пищей души
мы утоляем голод... парным
и тёплым - пространство вечно
голодного космоса... его
ненасытное вожделение. Подойдёт
зверёк и потрётся ощутимо,
боком, вы – словно пара,
необходимы... друг другу.
Значит, ты наполнил его своим
духовным словом, теплом... едино.

***
Сон
Закрытый дом, забиты окна, двери.
На крыльце - прошлогодний пал.
Внутри темно и глухо, в окнах щели.
В них - солнечный дневной накал.

Мой сон, что это? Прошлое... больное,
рваное – во мне... саднит, тревожит.
И вот – я  слышу поезд, стучат колёса –
Всё быстрей, быстрей... успеть бы!

Не отстать, бегу за ним... но нет его,
не вижу. А звуки – эхо, словно смерть,
впереди, всё  глуше... тише... тише.
Неужто... ещё поживу?

Я этот сон смотрю уже не раз. Сейчас
проснулась от базара воробьиного –
кричат, прямо в открытое окно, стайкой
сидят на ветке сливы и солнышко -
высокое с утра, не сильное. Весна!

2026
____________________--------------------------