Судьба, как улица Арбата...

      Б. Окуджаве.

Судьба, как улица Арбата,
Петляет меж «Кривых колен».
А победившие солдаты
Своей любви сдаются в плен.

О, век великий и жестокий,
Средь битв забывший смысл и суть!
Любви чистейшие потоки
Кровавая не смоет муть.

Судьба, как улица, горбата,
Петляет меж «Кривых колен».
И нет поэта без Арбата,
Как без поэтов нет поэм!

И жил поэт смешной и нежный,
Любви всеобщей почтальон…
Он гениально-безнадежно
В Любовь, и Веру, и в Надежду
Был до беспамятства влюблён.

И он запел. Про нас с тобою…
На грани счастья и тоски.
Про то, что небо голубое.
И как грохочут сапоги!

И из войны, где жизнь уснула,
Из летаргического сна
Солдат домой с войны вернулся.
Любовь вернулась, как война.

Его любовь — любовь святая!
Достойна тяжких мук и стрел…
Он от неё страдал и таял —
Бумажным рыцарем горел!

И в страшной жизни, без обмана,
Как будто жертвуя собой,
Тот барабанщик с барабаном
Ударил палочками: «В бой!»

Вставала, словно брат за брата,
В шеренги строилась любовь,
Что выше зла и выше злата.
Простая, глупая любовь!

И век великий и жестокий,
Измазанный в крови, в золе,
Как звуки боя, слушал строки
«Любови вечной на земле!»

Да, жил поэт смешной и нежный.
Был до беспамятства влюблён
В Любовь, и Веру, и в Надежду.
И, может быть, небезуспешно…
А дамам рыцарский поклон…

17.02.2026 А.В.Е.