Играет смерть на скрипке соло

Играет смерть
На скрипке соло.
Что из того.
Не для меня.
Но у неё
Скрипучий голос,
Как половицы у окна.

Не внять
Мелодии тоскливой,
Подале быть мне
От окна.
Жизнь за окном
Проходит мимо
И не спешит,
Нетороплива,
Пока не лопнула
Струна.

Ну что ж,
Играй.
Твои мотивы
Печальней сумрачных
Теней,
Что ночью в танце
У могилы
У смерди
И у королей.

Нет тайны
У тебя заветной,
Лишь пустота
Небытия.
Даны страданья
Безответны,
Но для живых,
Не для тебя.

И одинока
Ты в несчастье,
И гость тебя
Не веселит.
Никто не скажет смерти
Здравствуй.
Не пожалеет,
Не простит.

И оловянными глазами,
Когда посмотришь ты
В глаза,
В них безразличье
Истукана
Ни кротости нет,
Ни ума.

Ты ширма,
Занавес спектакля,
Где жизнь сыграла
Роль свою.
И в дверь открыту,
Без возврата
На петлях ржавых
Скрипом жала
Зовёшь мелодией
Во тьму.

Но жизнь дана
С концом, началом
В короткий проблеск
Бытия.
Она и так
До смерти мала,
Не отвлекай,
И жди сама.
**
К публикации
Сергея Афанасьева
Рассказа о картинах и художниках
Арнольд Бёклин
«Автопортрет со смертью,
играющей на скрипке» 1872