Чужой успех-как холст лицом к стене:
Не дар, не лот, а зеркало изнанки,
Где в каждой трещине и в каждом шве
Ты узнаёшь запекшиеся ранки.
Тень дольше тела. В общем тупике,
где мы-заноза, вычитанье, данность,
Мы-лишь пятно на чистом полотне,
Чья роль-являть земную безымянность.
Наш грех не в жажде чем-то обладать,
А в горьком знанье: тот свободный смех
Звучит не нам. Его нам не догнать.
Там-вакуум, оставленный для всех.
Ты ждешь в углу, застыв в своем рывке,
Твой силуэт-изломанный и длинный-
Стал лишним словом в вечной той строке,
Где почва пахнет сыростью и глиной.
Свело гортань. Среди застывших стуж
Твой профиль-лишь погрешность, знак распада.
Прогресс в одном: ты-лишний в круге душ,
кому и безнадежность-как награда.
Ты больше не участник, ты-зазор.
Ты вне систем, ты призрачней и тише.
Почти живой, но вписанный в позор
Того, кто изнутри себя не вышел.
Изнанка
© Copyright: Алексей Олипанов, 2026
Свидетельство о публикации №126021904075
Свидетельство о публикации №126021904075
Рецензии