Посвещается...
Не покажут поэты теперь величие.
Вспомнить бы сказанное из перво-источника.
Испарились из муз все приличия.
Не разберусь в письме из за почерка.
Все фразы, – как на пляшущих волнах.
Слов обрубок в отрезке временном.
Плывёт, качаясь трухлявым поленьем.
Слова с друг другом не связанные.
И с чего такое время грязное?
В нынешнем то положении.
Истории давней плохие пародии.
И нельзя подобрать выражения.
Тут же свободно вроде бы.
Осужденья из вне сыпятся тут же.
На правду скверным брызгая ртами.
И вот я уже гляжу из под лужи.
На меня летит мрамора камень.
Чтобы выжить сейчас, –молчание!
Чтоб приняли, – со всем согласие!
Пятки правды, из грязи, мои торчали.
На каком-то особом праздновании.
Здесь правда моя никому не нужна...
Здесь всем похмелиться б сейчас с бодуна...
И чтоб не запачкать грязью кожу туфлей...
Пройдётся толпа, по лицу правды моей!..
© Copyright: Леонид Слапогузов, 2026
Свидетельство о публикации №126021903435
Свидетельство о публикации №126021903435
Рецензии