Пробитый мир

Дни типично проходят,
Голова каждый раз колит.
Мысли хоть не остры, но глубоки,
Проникают в сознания корень.
Как побороть это, я не знаю,
Всё время держался за знамя,
Но в последнее время подводит
И само ко дну тонет.

А я должен держаться,
Цепляться за проблески красок.
Оттенки мутнеют на фоне,
Моя жизнь превращается в гонор.
Хоть молись или делай на месте сиесту —
Отдохнёшь только при бесе,
Когда осознаешь, как ты жеманен.
Отточи искусство, как бритву.

Но не сможешь ты ею порезаться,
Не сможешь ранить ею противника.
Оно вонзается зрителю в глаз
И лишает его собственного мнения.
И так раз за разом повторяются пытки,
Самому уже нравится казаться прибитым,
Ведь в любой момент суда своего
Ты поймёшь, насколько в себе ты тонул.

Заходишь в знакомую дверь,
Видишь на стене свой портрет.
Ты был кем-то, похожим на себя,
Но теперь это лишь место для сна.
Хочешь сочувствовать себе настоящему,
Но привыкаешь быть наизнанку.
И так нравится этот портрет,
Что наставляешь на него пистолет.

Разбивай своё прошлое вдребезги,
Всё равно останутся шрамы навечно.
Тайну храни, как ключ от души,
Чтобы проникнуть никто не посмел.
Ведь чтобы перестать тонуть в желаниях,
Надо закрыть свой шлюз осознания.
Всё своим чередом пусть идёт,
А в твоём черепе будет изъян в виде мозгов.