К Пушкину

О ты, поэт, бессмертный гений,
Твои Татьяна и Евгений,
Твои Людмила и Руслан —
Ты для России Богом дан.

И нет на свете ни души
От столицы до глуши,
Которой был бы незнаком
Твой слог — поэзии закон.

С пелёнок помним наизусть
Твои года, труда и пусть
Загадкой было нам искусство:
Сердца задумались о чувстве.

Читатель рос, но помнил он
Глаголом сотворённый дом.
И блудный сын вернулся сам
В души поэта вечный храм.

Уложен тот не камнем — словом,
Что по ночам, всегда готовый,
Ты на бумагу изливал:
Ваш с музой разговор писал.

Отрывки ваших диалогов,
Твоих речей, твоих восторгов
Стоят на полках как следы,
Как дара Божьего плоды.

Не дожил ты до сотен лет,
Но золотым назвали век,
Когда из крови и чернил
Был сотворён и сам творил.

Мы помним дуб у лукоморья,
Помним дядьку Черномора.
Мы помним всё. И будет так,
Пока на мир не ляжет мрак.

Поэт, себя ты всем отдал
И по вселенной разбросал
Души божественной частицы,
А часть из них — в твоих страницах.

Мы их читаем вновь и вновь,
Встречая дружбу и любовь
С прикрасою, но без обмана
В стихах бессмертного романа.

Другая часть — в сердцах поэтов,
По зову что, не за монету,
Слагают рифмы, пишут стих,
Чтоб голос музы не утих.

Спасибо, Бог! Спасибо, Пушкин!
Кто к жизни слеп и равнодушен,
Тому не дар, а приговор
С тобою, автор, разговор.

Но если есть на свете вечность,
То сквозь пространства бесконечность
Наяву, не на страницах
Душа поэта воплотится!

Ну а пока мы в ожиданьи,
Закончу так свои старанья:
Неважно, в прозе иль стихах, —
Пера поэта вечен взмах!