Друзья-поэты

Меняется мы сами.
Дни тоже, но не слишком.
Нас только гнут кнутами,
На голове маячит шишка.

Мы не берём с кого-то денег
За то, что мы в стихах.
Какой поэзии оттенок
Написан будет на стенах.

Я говорю так смело, честно,
Ведь сам когда-то был таким.
Но в этой жизни слишком тесно.
Проникся духом всем своим.

Они умеют только кровь сосать,
А мы всё ищем правды.
И станет лень других нам восхвалять.
Мы скоро будем рады.

Поэзия дана затем,
Чтоб смог ты насладиться ею,
Чтоб смог понять ты насовсем,
В ней места нет сомнению.

Сомнению такому,
Что разрыдаться хочешь ты.
Понятно будет то любому,
Когда в душе всё нет любви.

И нет той радости прекрасной,
Что помогает путь пройти.
И нет той искорки забавной.
Пропали так мои мечты.

Но здесь поэзия, конечно,
Ведь стих останется с тобой.
Не жду, что отзовётся кто-то лестно,
Играю со своей судьбой.

Прошу, не стой так томно.
Как будто грусти нет совсем.
Мне от всего ставится так тошно.
Я был и остаюсь никем.

И уж давно я вспоминаю,
Как был ребёнком чистым я.
Те времена вернуть желаю.
И там любили все меня.

А что сейчас - я презираю.
Поэт не может вечно ждать.
А что потом, - того не знаю.
Ты постарайся хоть понять.

Ни перед кем расхаживать не буду,
Свобода милая моя!
Не принимаю вашу я потугу,
Которой нет совсем конца.

Потуга эта так печальна;
Выдавливаете из себя слова.
Но вы пишите, а то мало
В России нынешней стиха...

В России нашей и бескрайней,
Куда до нас всем остальным?
Но каждый раз становится опасней.
Повесят! Но передан чувствам я своим.

А мы - поэты, взгляд наш ровный
Окинет разом всё и вся.
Скажи, ты человек свободный?
Поэты, все мы лучшие друзья.