В полях, где ветер пахнет горьким хмелем,
Где в камыше полощется рассвет,
Мы не слова — мы тишину посеем,
В которой слов, пожалуй, больше нет.
Она идет, негромкая, родная,
Сквозь крик веков и сполохи огня,
Мои грехи и подвиги прощая,
В берёзке каждой бережно храня.
Не в громких одах, не в парадном блеске,
А там, где дом, уставший от дождей,
Где на окне — простые занавески,
Где мама поцелует меж бровей.
Я мерил жизнь верстами и рублями,
Кляня дожди и вечных дураков,
А ты, огонь страстей туша морями,
Давала Богородичный покров.
Ты, Родина, меня за всё простила,
Пусть я не свят, но я — до боли твой.
Чтоб в тишине душа покой вкусила,
Вернувшись, наконец, к себе домой.
Там, где мама поцелует меж бровей
© Copyright: Александр Макатаев, 2026
Свидетельство о публикации №126021901810
Свидетельство о публикации №126021901810
Рецензии