Вы надуманы, как виноградное вино из Англии,
Как тёплый стан российских полководцев —
Стихи свои, как ранимый галл, я сложил в ваянии,
Воображая ваш грубый лир из-под колодцев.
Я безропотно думаю в тлеющем утомлении
Ума нечестного и руки, покалеченной стихами.
Я сам живу, сам дышу и пишу в напряжении —
Угадать следующую тоску, прижатую берегами.
В черно-оранжевой спальне некий адресат
Пишет рукопись в стол, названную стихом,
Дверь тихо отпирается, и уже потом стучат.
Входят рваные Ангелы с английским вином.
Виноград
© Copyright: Максим Ибраимов, 2026
Свидетельство о публикации №126021901473
Свидетельство о публикации №126021901473
Рецензии