Отчий дом

Дом — не стена и не кровля над прахом,
Не имя на камне, не номер дверной.
Дом — это свет, от которого пали,
Когда предпочли ему голос иной.

Не значится он ни в реестрах, ни в картах,
Не купишь его ни трудом, ни ценой.
Он был нам дарован — и был ей утрачен
Одной непослушной и гордой змеей.

Когда-то земля не казалась изгнаньем,
И день не дробился на страх и вину.
Отец назывался любовью и тайной,
И мир был открыт, как рассвет поутру.

Но двери сомкнулись. И ангел у входа
Отсек возвращенье огнём и мечом.
И пыльной дорогой земного исхода
Мы учимся жить, забывая о Нём.

С тех пор называем мы домом жилище,
Кирпич и бетон - наш привычный уют.
Но сердце, как странник, не знает покоя —
Ему тот покой, кирпичи не дают.

Вдруг вырос. И место, где я обитаю,
Мой кров от дождя и спасенье от стуж.
Я близко все вижу и медленно знаю:
Бездомность — не случай, а внутренний суд.

Отчий дом — не за спинами радостей детства,
Не в памяти тёплой, что тает как дым.
Он там, где Отец остаётся великим,
Хотя он тогда еще был молодым.

Мы все — возвращенья лишённые дети,
Мы все — расточившие данный нам свет.
И всё же надежда восстала из пепла:
Прощенье сильнее, изгнания нет.

Дом — это Царство, что выше страданья,
Где правда не гаснет под тяжестью лет.
И путь наш земной — это путь покаянья,
Иного пути для нас попросту нет.