Ему казалось, что она плачет,
А она смеялась в ответ.
Не поняв, что это значит,
Он уходил, наступал рассвет.
И белые, мятые простыни
Шёлком холодным ласкали,
Теперь всё с предлогом "после",
О жизни "до" забывает.
О "после" разбились иллюзии,
Мечты потерялись в рассвете.
Играет грустная музыка.
Кто виноват? Никто не в ответе.
И белые, мятые простыни
Нежно руками разгладит.
Теперь всё с предлогом "после",
Другой уже не обманет.
7 февраля 2026 г.
г. Москва
Мятые простыни
© Copyright: Сергей Вокрич, 2026
Свидетельство о публикации №126021901280
Свидетельство о публикации №126021901280
Рецензии