Поэтам прошлого

Куда уходят настоящие пииты,
Роняя оземь золотую мысли прядь,
И оставляя только мраморные плиты,
Для поколений будущих стоять.
Забыты пламенные рифмы,
Избит и сбит давно размер,
И не поют уже на ушко нимфы,
Течь времени не знает полумер.
И футуртон сменился неорепом,
На трубах не сыграть ноктюрн.
Послушайте!
Все ор —
Но ор не это.
Не повторится все как сталь.
Ночь. Потресканный дисплей. Доставка.
Круглосуточный. Курьер. Фонарь.
Не грезят нынче о высоком,
И вдаль не устремляют взгляд,
Не ужасаются злым роком,
Не выполняют мужества обряд.
Не были люди в наше время:
Все те же, что и нынешнее племя.
Безмозглые безумцы.
А я одна — мне грустно
И скучно.
И некому меня понять,
Осталось только умирать,
И звезды зажигать не нужно —
Не восхищаются державой,
И гимнов бунту не поют,
Страну не кличут величавой,
Сынам Отечества советов не дают.
Не борются, чье направление умней,
Частушки не поют по пьяне в кабаках,
Не ищут, чья строка ровней,
Не воют, кто остался в дураках.
Не угледят печальных скал,
И вместо паруса — круиз.
Противник больше не шакал,
А провокатор – повод сделать диз.
И нет признаний истинных в любви,
Мгновений чудных не запомнить нам,
И даже уж не воют кобели
За милые сердца прелестных дам.
И никому не нравится,
Что вы больны не ей,
Ничуть не любится,
Что и она больна не вами,
Не чудится, что мир чудней,
И не играется умелыми словами.
И нету повести ужасней на свете,
Чем повесть о сегодняшнем поэте.