Звук проигранных струн,
как остывший костер,
Где мгновенье назад
бушевало признанье.
Тишина затевает
с душой разговор,
Заполняя собой
пустоту мирозданья.
Что осталось от нот?
Только пепел и дым,
Да дрожащий в ладонях
испуганный воздух.
Мы поем, пока кажемся
вечно живыми,
И молчим, устремивши
взгляд в небо на звезды.
В этом фальши нет,
просто весь выпит мотив,
Инструмент утомлён,
как и тот, кто играет.
Каждый звук, до предела
себя истощив,
В тишине не исчезнет,
а лишь замирает.
Так и мы, оборвав
неоконченный стих,
Став созвучьем для чьих- то
незримых ладоней,
Ищем вечный покой
в пораженьях своих,
В самой честной, написанной
нами симфонии.
После аккорда
© Copyright: Елена Логинова-Миннахметова, 2026
Свидетельство о публикации №126021809443
Свидетельство о публикации №126021809443
Рецензии